Myrcella, ao contrário do que todos pensavam quando viam a bela e doce princesa, via e ouvia tudo o que acontecia, apenas permanecia em silêncio.

Princesa de ouro.

Lannister.

Bastarda.

Ela sorria, bordava, cantava e dançava pela Fortaleza Vermelha como toda princesa deveria fazer. Diziam que era doce, dedicada e boa como sua mãe, a orgulhosa Rainha Cersei, não era. Myrcella agradecia em um tom gentil – sempre gentil, como ensinavam tão duramente a ser – e com uma mesura educada. Ninguém jamais suspeitaria que, por trás de seus maneirismos suaves, havia uma inteligência afiada.

Sabia, desde que aprendera a observar e analisar, quem era seu verdadeiro pai e não podia se importar menos com a verdade.

Ainda assim, sua bastardia era um problema.

Quem quereria uma cria de incesto?

Escondia aquele segredo profano e preocupante e muitos outros com um sorriso de boneca idílica e um olhar profundo e inocente de seus brilhantes olhos verde jade. Myrcella era boa jogando o jogo dos tronos, como ouvira Lorde Baelish chamar em um dia distante, e precisaria de tudo aquilo para sobreviver à Dorne que detestava o sangue que corria dentro de suas veias e que era um ninho de víboras.

Sobreviva, menina.