Pare. Pare com isso. Agora. Não gosto; odeio. Odeio.

Eu não sei o que dizer. Quem diabos eu sou? Como vou saber? Por que deveria saber? A filosofia está aí para isso; questionar. Ridículo. Absurdo. Um escrúpulo que ultrapassa a compreensão humana. É claro!, eu sou idiota! Sou burro! Desprovido da verdadeira inteligência que ladeia o Multiverso. A vida é maravilhosa. Então por que é propagado com tanta eloquência a desgraça humana? Olhe, olhe! A Televisão, todos os dias, passa toda a podridão da espécie. Morte. Luxúria. Pecado. Entregamo-nos à estes últimos com tanta facilidade. Errado? O desejo é uma das principais armas para tornamo-nos idiotas. Você é um desgraçado. Um idiota. Um retardado. 

Eu também sou. Sei que sou. É isso é o que diferencia-nos: não ouvimos nosso Ego. Achamo-nos uns merdas neste mundo de maravilhas. Achou estranho? Assim é você. Estranho. Louco. Diferente. Julgam-me com tanta frequência quanto você perde tempo pensando na maldita vida. Nâo pense. Só quando necessário. Viva o presente e seja o que quiser; beije qualquer mulher; sorria para as mínimas coisas que rodeiam-no, de orelha à orelha. Pois você é idiota. Ninguém escapa.

Julgam-me por dizer verdades incontestáveis. A normalidade é a pior das enfermidades; o certo e o errado sâo criações humanas. Somos os únicos domesticados. Educar é domesticar. De outra maneira; libertar.

Quem eu sou? Uma pergunta retórica. De fácil entendimento, mesmo para você. Encare. Verdades não existem; elas simplesmente são. Seja um débil mental. Grite. Corra. Pule. Abrace qualquer um, e veja o que ocorre. Comentários. Simples palavras que nada mais são que ruídos. Ruídos para comunicarmo-nos. Ruídos que associamos com significados distintos e puramente modulados pela humanidade. Enxergue. Pare de ser idiota. Seja ainda mais. Será mais sincero que atitudes contidas e sorrisos desprovidos de intenção. É mentira. É fácil mentir. Pois eu menti a partir do momento que disse "Mentira". 

Cada vez mais, nos tornamos mais abertos e mais escravos de você. Veja. Tudo é culpa sua. As crianças estão morrendo de fome na África? É culpa sua. Meninas sendo estupradas? É culpa sua. O mundo é encantado. É um regozijar de sentires e viveres translúcidos; preenchidos com emoções adversas. Elementares. Além; muito além da compreensão. Você sabe. Mas não vê. A única coisa ruim é você. Dentro de você. Todos vocês. É nosso inimigo. Nosso pior inimigo. Quem é?

Falei demais. Sou um perfeccionista que detém repúdio pela perfeição. Sorrio ao ressonar de música verdadeira. Àquela que toca-te; que faz-te levar á mundos inimagináveis tamanha a submersão.

 Sou meus lamentos e tormentos. Sou tudo. Minha vida restringe-se à avatares supérfluos que vêem-me como um perfeito lunático; quando, na verdade, é mentira. Ninguém é louco. Ninguém. Àqueles que o são clamam por uma rebelião de famigerados distintos em personalidades; a ficção em pessoa. Lindo! Tudo é piada aos meus olhos. Eles estão ali. Acima de nossas cabeças. Áqueles olhos que te observam como se estivéssemos num tipo de jogo. Olhos que julgam nossa forma de vestir, portar e aparentar. Já fechei-os. Nunca furei um deles. Pena. Seria magnífico.

Saia daqui. Cale a maldita boca e faça algo. Você sou eu, afinal. Eu não sou você. 

... Acho que é por isso que odeio você.

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