Infelizmente sou quem não posso me tornar.

Sou apenas algo que se faz distante da realidade que vivo ou finjo suportar. Pseudónimo de alguém que há eras tenta ser observado como realmente gostaria de ser visto. Vivo uma vida cheia de atribulações e poucas certezas, mas, vez ou outra, resguardo-me às silenciosas palavras o direito de fazer-me ser ouvido... Silencioso grito que há tanto ecoa dentro de mim, faço deste refúgio literário a única e plausível explicação para tamanho desespero que dentro de mim carrego. Das poesias faço meu aconchego e das prosas, dissertações e críticas meus amigos.

Repouso-me sobre a depressão que há anos acompanha-me e passo para o papel o que me atormenta. Tormenta pessoal a de não poder sorrir ou vir, viver e vencer... Sou apenas mais um moleque largado aos próprios problemas e, destes problemas, faço meus livros há 7 anos. São livros amadores, muitos ainda inacabados e cheios de paixão e agressividade. As histórias são reais, mesmo quando fantasiosas, e as amo do jeito que são.

Críticas são necessárias, mas não faço-me necessário às críticas. Hoje acredito que, independente do que os outros acham de mim, sou eu quem deve-se martirizar ao não conseguir concluir um capítulo ou livro. Já martirizo-me há anos e continuarei até o fim de meus dias. Fora isto, nada mais precisa ser dito...

Afinal, "se não fores ti aquele que deves aceitar tuas dores, quem mais serias?!".