Arya sentiu a espinha congelar sob o olhar do rapaz de cabelos azuis.

Ela não acredita que foi tão descuidada.

—Devo dizer que é um desenvolvimento que eu não esperava nessa situação, lady Arya Stark.

Ele coloca o capacete nas mãos dela.

Arya fica exita.

—Quem... Quem é você?

—Oh, eu sou Griff. De Pentos. Eu vim com meus parentes de Dorne, não tenho certeza se me viu com eles.

—Ah sim.

—Eu poderia saber por que a dama de uma Grande Casa de Westeros está se enfiando em escaramuças?

—Por que eu quero. -diz Arya, levantando o queixo em desafio.

Ele ri.

—Claramente. Mas algo a incitou a uma reação para se arriscar desse jeito, não foi, milady?

Ela revirou os olhos.

—Eu precisava dar uma lição nesses Frey fedidos.

Ele ergueu uma sobrancelha.

—Freys? O que eles fizeram?

—Você já ouviu falar deles?

—Até em Essos se ouve sobre Walder Frey sendo uma fuinha velha que insiste em se manter vivo e saudável com centenas de descendentes que estão loucos para tomar o seu lugar e frustrados por ele não morrer. Quem não conhece os desagradáveis Freys?

—Aqueles moleques Frey estavam agredindo e incomodando um rapaz do Norte, Howland Reed. Eu resolvi dar uma lição neles.

—Uma lição e tanto pelo o que eu vi. -Griff fala, mordendo a bochecha tentando evitar sorrir.

—Eu tinha que mostrar para eles quem é que manda.

—E mostrou. O problema é que mostrou para todo mundo. O rei mandou te procurar. Todos estão em polvorosa com o cavaleiro misterioso.

Arya ficou preocupada.

—Você vai dizer algo?

Ela não podia causar um escândalo e prejudicar o nome Stark.

Seu pai ficaria decepcionado com ela e sua mãe... Bem, restaria pouco de Arya quando Catelyn terminasse com ela.

—Não. Não vejo motivo, razão ou circunstâncias para contar. Você não fez mal a ninguém. Ninguém que não merecesse de qualquer forma. E só machucou o orgulho daqueles idiotas.

—Então... Você me dá sua palavra de honra que não vai contar? 

Griff estendeu a mão.

—Eu dou minha palavra.

Arya a apertou.

—Obrigada, Griff de Pentos.

—Estou agradavelmente surpreso com Westeros ultimamente, Arya Stark de Winterfell.

Ela o observou enquanto se afastava.

Arya sorriu.

Deu tudo certo, ainda bem.

───※ ·❆· ※───

—Arya você tem certeza que hoje está com o estômago melhor? -pergunta a princesa Myrcella, preocupada.

—Sim, estou. Ontem eu estava mesmo muito ruim mas hoje eu já me sinto melhor.

—Infelizmente você perdeu a sensação do torneio.

—É, eu ouvi falar desse cavaleiro misterioso. É uma pena mesmo que eu não pude ver. -Arya concorda, fazendo uma voz inocente.

Bran olha para ela apertando os olhos com desconfiança.

Arya o encarou, o desafiando.

Bran deu ombros. Não é como se ele fosse contar a alguém o que Arya aprontou.

—Meu pai teve até pesadelos essa noite com o torneio de Harrenhal. Eu ouvi ele gritando. -Myrcella treme.

—Imagino que ele guarde péssimas lembranças do passado.

—E como guarda!

O torneio foi seguindo normalmente.

Arya assistia com tristeza, ela gostaria muito de entrar na competição.

Mas em vez disso estava ali, sentada com a família real, sem poder fugir nem que seja um pouco.

Ela tentou se consolar com Brandon, que estava indo muito bem no torneio e até ficou entre os oito melhores.

Ele ganharia 300 moedas de ouaro pela classificação.

Nada mau para um iniciante.

O dia foi passando.

A última justa foi entre Loras Tyrell e mais outro.

Griff passou por Jaime Lannister já vestido de armadura.

Jaime o olhou confuso.

Griff sorriu e Jaime estremeceu.

—Ele não é quem eu estou pensando não é? Ele não é louco de vir aqui!

O outro oponente venceu.

A ele foi dado a corôa de flores para coroar a mulher mais bela do torneio.

—E agora, o campeão vai eleger sua Rainha Do Amor E Da Beleza, aquela que ele considera mais bela.

Todos entraram em expectativa.

O homem cavalgou em direção a arquibancada onde estava a família real e Arya já imaginava que ele iria coroar Myrcella.

Mas para seu espanto, a corôa de flores foi depositada em seu colo.

—QUEM É VOCÊ? -grita Robert com voz trovejante, tendo flashbacks de outro torneio em que tudo deu errado.

O vencedor tira o capacete.

—Prazer. Griff.