É o plano, dá para ver

Que baby, você é linda

E não há nada de errado com você

Sou eu, eu sou louco

Mas obrigado por amar

Porque você faz isso perfeitamente

Whataya Want From Me - Adam Lambert

*-*-*-*-*

     - Pois eu gostaria de lhe comunicar que não tem por quê. Você é outra coisa, Bill. Não tem como eu te trocar. Você é tipo... minha pessoa preferida.

     - Tá... bom saber... – eu sabia que tinha corado. Ainda bem que estávamos ao telefone – E... eu sou mais bonito que ele também? – EU NÃO ACREDITO QUE DISSE ISSO.

     - Mas que pergunta! Vocês estão disputando qual dos dois é preferência nacional?

     - Eu só perguntei... – disse eu, querendo dar um soco na própria cara.

     - Então tá... Sim, te acho mais bonito que ele.

     Me senti corar mais ainda.

     - Mesmo quando eu acabo de acordar?

     - Você fica uma gracinha com cara de sono.

     Tá bom, agora eu sabia que estava vermelho como um tomate.

     - Então posso concluir que você prefere o Bill ao Georg?

     - Convencido! Mas sim, você é a minha preferência nacional! Mais alguma pergunta para concluir a pesquisa, senhor?

     - Seu excesso de bom humor me irrita às vezes.

     - Agora o “bem humorado em excesso” veio a calhar? Hahaha!

     - É. Veio. Não, senhora, não há mais perguntas. Muito obrigado pela sua participação.

     - Não se esqueça de me mandar pelo correio quando sair o resultado!

     - Tá bom... engraçadinha. Até amanhã.

     - Até amanhã, preferência nacional! Eu te adoro, Bill! Tchau.

     Ela desligou. Suspirei, mas não sei se de alívio ou de preocupação. Me alivia saber que sou a “preferência nacional” dela, mas me preocupa o fato de que o Georg é uma forte concorrência...

     - Acho que eu tô ficando neurótico... – disse para mim mesmo, em pé ao lado do sofá.

     - Falando sozinho, Bill? – disse Tom, entrando na sala.

     - Tava pensando alto... Só isso.

     - Pensando em quanto por cento o Georg te “ameaça”?

     - Eu já te mandei à merda hoje, Tom?

     - Não.

     - Então vá à merda. – falei e fui pro quarto, batendo a porta. Odeio que cheguem com piadinha pro meu lado quando eu não tô bem.

     E neste momento, eu não estou bem.

     BILL OFF

     Bill estava meio estranho no telefone ontem, eu pensava quando fechei o portão do prédio. Tanta pergunta... E CADA pergunta...

     Depois, se der, eu falo com ele.

     E deu. Fugimos da Educação Física, levei-o para o Jardim da Frente e, sem rodeios, perguntei:

     - O que você tinha ontem? Te achei estranho no telefone.

     - Eu tava com um pouco de sono...

     - Às cinco da tarde?

     - É... Eu não dormi bem à noite e fiquei daquele jeito o dia inteiro.

     - Sei...

     - Mas agora eu tô melhor...

     - E se você tá melhor, por que tá falando do mesmo jeito de ontem?

     - Qual é, olha que horas são...

     - Bill... para de inventar desculpa. Fala logo o que tá acontecendo.

     Ele fez cara de reticências.

     - Fala, vai. – insisti.

     - Ok. Um a zero pra você. Eu não gostei nadinha daquela história do Georg... – ele ergueu a cabeça, decerto esperava que eu dissesse alguma coisa. Mas eu não disse; fiquei só olhando e esperando que ele continuasse - Tá. Confesso. Fiquei com ciúme. – o rosto dele se ruborizou enquanto ele abaixava novamente a cabeça e olhava para o nada.

     - Do que exatamente?

     - Eu já te falei... no telefone...

     - Medo de que eu te trocasse por ele ser mais atirado? É só isso? Então qual a razão de você ter me feito tanta pergunta?

     - Eu queria saber... o que é que você achava dele...

     - A partir dessa resposta eu posso deduzir que você acha que eu tenho algum segundo interesse com o Georg?

     - Eu não quis dizer isso.

     - Foi o que deu a entender. Bill, o que você tá pensando, seja no primeiro ou no segundo sentido, não tem nada a ver.

     - Como posso ter certeza?

     - Tá me pedindo satisfação? O que tá havendo contigo?

     - Aah, foi mal, Mari. Passei um pouco da linha, né?

     - Foi péssimo. Bill, eu não preciso ficar te justificando cada passo que eu dou. Nem ficar te falando tudo o que eu penso... Você, idem. Eu entendo que você tenha certo ciúme de amigo, mas o que você tá fazendo tá passando um pouco do limite mesmo. Você quer que eu... que eu... te enxergue de outra forma? E também... qualquer coisa que eu tenha em relação ao Georg é problema meu.

     - Entendi... Me desculpe.

     - Pra você ter noção, quando a gente entrou no estúdio, sábado, o Georg me pediu em casamento!

     - O Tom tem cada ideia...

     - O que o Tom tem a ver com isso?

     - Depois te conto, continua.

     - Tá. Quando eu disse que éramos menores de idade e que eu não sou daqui, ele falou que no ano que vem já vai ser maior. É mole?

     - Eu te disse que o Georg é uma besta.

     - Fiquei com medo de que ele lembrasse que eu posso conseguir a cidadania alemã me casando com um nativo... No caso, ele. – fiz uma careta. – Eu posso? Não que eu esteja pensando em fazer isso...

     - Sei lá.

     - Mas enfim. – peguei a mão dele e entrelacei com a minha -, se você chegar com uma crise possessiva dessa de novo, eu finjo que não te conheço. Georg é um guri que faz os hormônios de qualquer menina ebulirem. Inclusive os meus. Mas se te conforta saber, não tenho nenhuma intenção com segundo sentido relacionada a ele.

     - Hm. Tá bom.

     - Seu ciumento!

     O sinal bateu.

     - ‘Bora pra sala – ele disse. – Aula de História.

     Lembrei da música do Ultraje a Rigor, inventei uma versão alemã e comecei a cantar:

     - Meu bem me deixa sempre muito à vontade... Ela me diz que é muito bom ter liberdade... Que não há mal nenhum em ter outra amizade... E que brigar por isso é muita crueldade!

     - Quê isso? – ele perguntou.

     - Música. – respondi, me agarrei no pescoço dele e continuei cantando: - Mas eu me mordo de ciúme!... Mas eu me mordo de ciúme!...

     - Isso é alguma indireta?

     - É.

     - Ótimo. A carapuça serviu.

     - Que bom. Escuta uma coisa. Eu adoro você! – dei-lhe um beijo de leve na bochecha. – Mas eu me mordo de ciúme!... Ok, parei com isso.

     Quando chegamos na sala, me lembrei de algo.

     - Escuta, Bill – chamei -, me explica agora o que o Tom tem a ver com a história do Georg.

     - Ah... Ontem o Tom me contou que a ideia foi dele.

     - Como assim?

     - O Tom falou pro Georg ficar te cantando pra me fazer ciúme. E a besta do Georg adorou a ideia.

     - Deu pra ver. Funcionou, né?

     - É. E foi por isso que eu te liguei ontem... Ainda acha “bem humorado em excesso” um termo adequado?

     - Talvez.

     A música ficou na minha cabeça.

     Acordei na quinta pensando; puta que pariu, falta menos de uma semana pro aniversário do Bill e do Tom!

     - Hey, Maria, nosso aniversário tá chegando! O que você vai me dar de presente? – Tom perguntou quando me viu chegando na esquina, como se eu já não soubesse.

     - Um tapa na bunda de cada um, pode ser? Vocês tinham que ter nascido no primeiro dia do mês? Eu não tenho dinheiro nem pra comprar bala! E mesmo que tivesse, não faço ideia do que dar de presente pra vocês.

     - Ignore o Tom, Mari. – disse Bill. – Não se preocupe com isso.

     - É, não se preocupe, prefiro não ganhar nada a um tapa!

     - Tom, antes de fazer uma piada, certifique-se de que ela não seja infame pra merecer ser contada, ok?

     - Vai cagar, Bill.

     - Deixa, Bill – falei. – Você deveria ignorá-lo quando ele faz isso. E só pelo que disse, Tom... Vocês vão fazer quinze, né? Você vai ganhar quinze tapas.

     - Maria, me lembra de fugir de você no dia do nosso aniversário? – Tom disse com a cara assustada.

     - Afe, Tom, menos, eu tava brincando.

     - Brincadeira sem graça.

     - Se a carapuça lhe serve – Bill disse.

     Continuamos o caminho. Quando chegamos na escola, Bill foi ao banheiro e eu fiquei conversando com Tom antes de irmos pra sala.

     - Foi mal pela brincadeira, Tom. Não pensei que fosse ficar chateado.

     - Esquece. Como disse o Bill, a carapuça serve. Às vezes eu também irrito vocês com as minhas brincadeiras.

     - Orra.

     - Posso te perguntar uma coisa?

     - Pergunta, ué.

     - Quando você for embora... O que vai fazer?

     - Como assim?

     - O que vai fazer pra não ser notada sumindo pro nada? É assim que você vai embora, não é?

     - É...

     - Então, o que vai fazer?

     - Não sei, Tom. Não faço a menor ideia. Ainda tenho muito tempo pra pensar nisso.

     - Quando... você... vai?

     - No ano que vem. Não sei exatamente a data, mas é no ano que vem.

     - Como não sabe a data? Que dia você chegou?

     - Saí de 2009 em meados de outubro, mas aqui eu cheguei no dia... 3 de agosto.

     - E como é que funciona a budeguinha que te trouxe até aqui?

     - É assim, eu programei o local, a data, o tempo de ausência do mundo real e o tempo de permanência aqui.

     - Mundo real? Você sente isso aqui como se estivesse num programa infantil de tevê?

     - Claro que não. Só usei a expressão “mundo real” porque isso se refere à minha realidade. Entendeu?

     - Aham. Mas continua, por quanto tempo você programou pra ficar aqui?

     - Vinte e cinco meses. Mas eu não sei a lógica do troço, se ele conta esses vinte e cinco meses como vinte e cinco períodos de trinta dias, ou como cem semanas; ou ao pé da letra, do dia 3 de agosto de 2003 ao dia... 3 de... setembro... de 2005...

     - O que você quis dizer falando essa frase tão devagar?

     - Quis dizer que, se for assim o raciocínio do negocinho, eu vou embora, no ano que vem, dois dias depois do aniversário de vocês.