A pergunta acometeu-me uma repentina afasia, como explicar minha saudade? Eu apenas sabia o que não era. Minha saudade não era ausência, nem passado ou distância, mas ela doía, seria a saudade de uma vida nunca vivida?

A pintura, mesmo sendo passado, era também presente, remetia-me esse sentimento de que algo faltava.

Os corredores da Pinacoteca se enchem com o som do meu riso infantil, ouço também os risos de papai e mamãe, e se eu fechasse os olhos poderia vê-los ali, como uma janela do passado, mas não,  apenas vejo o garoto com a câmera sorrindo para mim.