Das arquibancadas, clamor.

O fôlego amalgamado ao suor escaldava o rosto, abafado no metal da máscara. A despótica mão amalgamada aos uivos da besta de tantas faces que rodeava a arena escaldava a alma, abafada na promessa do destino. Hesitou.

Clamor, em vaias. Fome de morte, não de inércia.

Removia o abaulado elmo que protegera sua face do homem condenado à sua frente, deixando-o para os grãos de areia ensanguentados. O ferro do sangue manchava o ferro da armadura. Erguia a mão armada.

Clamor. Comemorando previamente o inevitável.

Hesitou, uma vez mais. Ouvia o ecoar de passos metálicos nos vomitórios.