Das arquibancadas, clamor.

A incoagulável rubra poça, irreparável, tingia seus joelhos em carmesim. Irreversível. Tatius a sentia quente à pele, mas fria à alma. Consequência liquefeita de suas ações... Era o último. Por que ele?

Do alto de suas refinadas sedas e uvas, uma mão, erguida. Ainda muda, mas à iminência do decreto.

Clamor. O iníquo apetite de fim reverberava. Vil.

Os joelhos deixavam o solo, levantando areia, sangue e desmedida angústia ancorando o coração do guerreiro-ator, ciente do próximo ato. Os olhos evitavam o corpo, encarando o patrício. A mão mal aguentava a espada.

Clamor inexplicável; festivo e macabro.