Sem título #1

Ao caminhar pela relva sutil

Não te engane com o brio das flores

Pois caminha em campos de terror

Solos vis embebidos em sangue, suor,

(o pouco que resta do) amor, ódio, náusea..

Sobre esse firmamento rimos o riso

Formamo-nos ao peso daquilo que corre em memória;

Sobre nossas peles, arrastadas pelo tempo

A reclamar vosso sufocamento; não há nenhum sinal absoluto do porvir.

O silêncio guarda a absurdecência invisível:

Por debaixo das unhas da mão em afago

Resiste o resíduo dum assassinato

E o vento - sussurrando-me palavras incógnitas - carrega, à longinquidade,

O suspiro e o brado ignóbil.

Eis! Esta boca ao meu lado me pergunta

E essa orelha me cobra resposta:

Aut caesar, aut nihil

— isso elas esperam -

Mas como posso lhe educar?

Quando no tocante a mim,

Ensinaram-me as violetas velhas

As rosas despedaçadas

A paciência (em trucidar) das dionéias

O vício das orquídeas;

O cerrado, cuja a gravidade

Obtusa e enrudece seus dedos toscos e orgânicos

O repouso do gato de olhos abertos

Ou o cupim: completamente torpe; ceifa numa primavera

O aeon de uma mastro de lenho: partindo dos céus,

Ele vocifera a tombar ignorante

Como a massa tonelar da avalanche arrasando

As escarpas sólidas dum braço rochoso disrupto no manto terroso.

Em tudo isso, remoendo in absurdum a condição própria da existência,

Guarde pois, aqui, a lição de como posso ser-lhe sábio: repouso no imponderável.