Do desalento que o embalava naquela noite, entre rostos conhecidos, mas não íntimos, surgiu uma necessidade de fugir. Sentia-se inadequado, deslocado, estranho. Não era a gata borralheira vestida em trapos, mas uma abóbora desengonçada no canto do salão.

Poderia mergulhar em um sonho ébrio e ganhar a leveza de uma pluma no ar, e como tal, dançar com o vento e se deixar encantar. Ser movido a borbulhas no céu da boca e permitir se entregar ao seu delírio mais louco.

Da noite mágica não restou nem um relato lacônico em sua memória, esqueceu-se da tristeza, mas também da alegria.