Vinicius era como uma brasa, que já foi uma chama no passado.

Era triste dizer algo assim de alguém tão jovem, mas esses são os fatos.

A cada nova ferida, a cada lágrima que não foi vista por ninguém, e a cada sorriso falso que ele usava para dizer que estava tudo bem, sua chama enfraquecia um pouco mais.

Era como se o mundo tentasse transformar Vinicius nada mais do que uma pilha fria de cinzas. Mas ele se recusava. Almas vermelhas tendem a ser surpreendentemente teimosas.

Talvez ele não tivesse forças para revidar quando era ferido. Talvez ele chorasse quando ninguém mais podia ver.

Mas ele não deixaria que aquela brasa se apagasse. Ele a manteria pelo tempo necessário. Um dia, quando as coisas melhorassem e ele fosse capaz de juntar energia o bastante para sorrir de verdade, ele seria capaz de reacender a chama a partir dessa brasa.