Mycroft necessitou da ajuda de Sherlock logo quando era seu dia de ficar de babá. Ele dificilmente ia achar interessante sair de casa no frio com a pequena, então quem teve que se deslocar para Baker Street foi o mais velho.

Ainda era estranho ver o irmão tão... doméstico. Parte dele tinha medo que Sherlock se machucasse ainda mais, com situações que ele não tinha como lidar. Mas era impossível reclamar de algo que deixava o irmão na linha e parecia fazer tão bem. John, seus amigos, a pequena Rosamund... Eles faziam de Sherlock um homem bom e são. Era sempre um risco que algum deles se fosse, mas esse é um risco quando deixa-se que as pessoas se aproximem demais. A fraqueza de Mycroft era seu irmão, há quem diga que era sua única fonte de redenção.

Era sempre uma surpresa encontrar Sherlock em meio à jogos infantis no chão da sala, contando histórias para um bebê em seu colo, ou brincando de tomar chá com Rosie e seus ursinhos. Ele não entendia como o irmão não achava entediante, como podia passar um dia todo desta forma.

— Eu só preciso checar isso — disse Sherlock, indo para a cozinha atrás de seu microscópio, deixando para trás o Holmes mais velho e a criança.

Mycroft sentava-se desconfortável na habitual cadeira de cliente, tentando não fazer contato visual com Rosie.

A menina havia enfileirado seus ursinhos e bonecas e carrinhos ao pé das poltronas, e murmurava intensamente enquanto modificava-os de lugar. Mycroft era curioso, a garota obviamente estava fazendo alguma coisa, alguma coisa ordenada com algum sentindo lógico.

Era organização por cor? Por tamanho? Por gênero? Por pelo? Não era tão fácil descobrir. Qual seria o objetivo? Apenas ordená-los de alguma forma maluca, ou havia algum evento por trás? Ele sabia que a criança não era nenhuma superdotada como ele próprio e seus irmãos, e não via porque teria qualquer interesse nela. Adultos são entediantes, quem dirá crianças. Mas havia algo...

Quando Sherlock voltou para a sala, desconfiado que havia deixado o irmão tempo demais com o bebê, encontrou Mycroft sem seu paletó e gravata de guarda-chuvas, sentado no chão da sala com Rosie, murmurando coisas para ela, enquanto mexia nos brinquedos.

— Mas o que é isso? — riu Sherlock, enquanto Rosie gesticulava freneticamente, exigindo sua atenção.

— Estávamos apenas montando um sistema funcional de classificação dos brinquedos, referente a ordem da distribuição de chá... Já que ela tem uma xícara só — respondeu Mycroft, com uma xícara minúscula nas mãos.

Sherlock conteve mais uma risada, enquanto o mais velho, constrangido, começou a se levantar.

— Vejo que vocês conseguiram se entender — comentou Sherlock sorridente.

— Ela é uma espécime... Formidável — respondeu Mycroft, de olho em Rosie. — Tão esperta e doce. Perspicaz.

— Claro que ela é — riu Sherlock, pegando finalmente Rosie no colo. — Ela é minha filha, afinal.