Não há piedade para aqueles que acreditam nas canções, simples assim.

Você descobriu isso da pior maneira, não foi? Sonhos arrancados de seus ossos, sangue carmesim manchando a neve branca – oh, a neve, mortal como espadas tão ao norte –, a dolorosa e impiedosa verdade gargalhando eternamente de sua assassinada inocência. O mundo é cruel demais com aqueles que não entendem que justiça, felicidade, segurança e todas essas palavras bonitas são apenas doces conceitos passageiros construídos por pessoas maculadas e por pessoas quebradas.

As canções dizem que os Outros foram derrotados há milênios inteiros, dizem que a Muralha é lar para homens muito nobres que vestem o preto, dizem que há possibilidade de paz duradoura nessas terras abandonas por todas as graças.

Com o tempo, a vida lhe ensina que honra às vezes é o caminho mais rápido para a cova, que honra é uma espada sem cabo se enfiando em suas mãos. Você fecha os olhos e pede, sem saber para quem ou por qual motivo, para que um dia conheça tranquilidade mesmo sabendo que isso nunca existirá. No instante que jurou aqueles votos e colocou o preto, a chance de alegria foi morta por uma eternidade inteira de serviço.