Um copo de café, sem espaço para a cortesia de uma xícara de porcelana, um desses copos de requeijão; o meu bom dia ao Sol não existiu, àquela manhã havia apenas os resquícios da tristeza da madrugada e um brinde silencioso às incivilidades vis do cotidiano. Desempregado aos trinta e um anos, sem muitas perspectivas e uma paixão platônica pela moça do 406.

Numa utopia bem tecida pela minha mente atribulada, ela poderia se interessar pela minha famigerada pessoa um dia e, quem sabe, me acompanhar num café mais digno.

Por agora, escritor fracassado e sem açúcar no armário.

Solitário.