Cada estrela, as milhares de estrelas, convidando-a à voltar ao pó, e o mar, tanto traiçoeiro quanto amigo, chamava-a para enterrar-se consigo; ser tragada por suas ondas famintas em mapear novos pulmões. Encher-se-ia de água salgada, porque era toda água salgada e areia: uma pérola inacabada.

Estava em erosão.

"Clemenza, figlio. Mi pento di tutti i miei peccati!"

(Livro de Poemas.)

As ondas revoltas vão levando cada tormento meu até outro canto,
À espera de ajuda para o naufrágio ao qual me encontro;
Sigo remando, minha alma grita verdades insólitas.
E em forma de poemas vou desaguando...

Até as mais belas flores possuem espinhos, então com a vida não seria diferente. Segundo Shakespeare, choramos ao nascer por nos deparar com um cenário de dementes e, respeitosamente, discordo. Acredito que choramos ao nascer, pois ainda naquele momento mágico onde o cordão umbilical é cortado, percebemos atarantados, que ali já começamos a morrer pouco a pouco. Percebi, entretanto, a minha morte certa numa tarde chuvosa quando não consegui terminar um soneto que exaltava as flores, a primavera e ela - isso, meus caros, para um escritor mesmo que fracassado é o fim. Não ter meios ou criatividade genuína para escrever. Espera-se muito de mim, bons textos e bons sentimentos quando, na verdade, eu poderia mandar todos para o inferno com a certeza de que permaneceria tudo igual. Portanto, não espere grandes coisas além de uma narração sem muita razão de ser, algumas lamúrias e um pouco de romance velado. Afinal, um homem precisa ser romântico ou torna-se uma ilha inabitada. Irei, então, aproveitar o vão entre uma lamentação e outra para declarar a minha paixão platônica pela moça do 406, seu nome eu não sei, mas ela enfeita os meus dias quando nos encontramos no elevador...

À esta altura, esqueceram-se de que tudo é vário. Temporário; efêmero. E cobram de mim coisas que estão além da minha inclinação natural, mas que posso oferecer tal a rosa que não tenho coragem de oferecer para a donzela dona do meu coração. E a cada novo amanhecer, uma palavra nova para a composição de meu desespero. Nada de culpar Astrologia ou lei regente universal pelos meus fracassos, eles são meus. Pois a glória será única e exclusivamente minha, acompanhe.

A receita para o sucesso é saborear o fracasso!

São tantas caraminholas e devaneios que já estou me acostumando com a ideia de enlouquecer.

Oras, tenha dó! A parte que contém pó de estrela também contém lixo; contém vidas passadas que você ainda não terminou de viver.

Viva.

Mas quem sabe de alguma coisa, afinal? Eu de nada sei, talvez só da dosagem certa de açúcar no meu café - por vezes supersaturada; como eu.

— Talvez eu goste de ser quebradiço e sentir dor, guardar magoas e remoer o passado...

O silêncio em conseguinte serviu para dar a fala que saiu arrastada e neutra um ar ainda mais pesado, depressivo, e estava bonito assim. Não àquela beleza exultante que enfeita quadros renascentistas, mas, sim, a beleza gótica de um cemitério repleto de esculturas angelicais E não poderia haver beleza mais plena, certo? Adornar a morte com poesia; sorrir para o infinito e não temer o além, além de temer a si próprio. De repente, o mundo se torna desconexo e as formas assumem cores quentes, completando o cenário do caos e brindando às incivilidades com exímia sabedoria sarcástica. Humanos são pó no grande vácuo do universo. Considerava-se pó ao sentir-se sugado em direção ao buraco negro da própria mente e assim, de forma inquietante, afogava-se no mar de ideias sem propósito e pensamentos traiçoeiros.

"- E por quê?"

— Não sei bem, há algo de atrativo na tristeza melancólica. - sorriu, um sorriso apagado e sem muita vontade, dentes bonitos e olhar fosco. Veja bem, um sorriso perturbador vale mais que mil sorrisos encantados, ao menos, através de um ponto de vista mais mórbido e melodramático. Sorrir para as portas fechadas de uma alma em fúria, ter o sorriso partido pelos cacos da janela dos olhos vítreos Contemplar a dor que preenche cada célula. Estava vazio enquanto transbordava lamúrias.

Novamente, o silêncio.

Quê que era a felicidade? Iria senti-la algum dia? Não desejava ser feliz, não, não, não... Cantarolou baixinho. Papai parecia tão jovem, tia Lora parecia má, a si parecia distante. Tão cansado estava de pensar.
Se indagava sobre tudo, as respostas pareciam fugir. Preso no mundo em que criara, acabou por se esquecer de como sorrir... Dizia amar, dizia sentir, fingia viver e não somente existir...

- Desejo provar da tal felicidade... - a voz baixa escapou por entre os lábios partidos, uma lágrima escorreu pelo rosto oval. Uma pequena prece entre tantas outras.
- Devias desejar algo sólido. - retrucou duramente.
- A felicidade não é sólida? - indagou inocente.
- Não. - sustentou firme, indiferente.
- Ainda assim quero sentir. - murmurou, sorrindo. Seu sorriso brindava a Lua, a noite. As estrelas no céu negro, o vento frio correndo dentre as árvores, as lágrimas...
- Por que? - franziu o cenho, o homem louro. Seus olhos gélidos encarando o menor, a coloração âmbar demonstrava incredualidade. Quem iria desejar por provar da felicidade? Quem iria desejar se machucar? Quem iria desejar amar?
- Oras, porque, quero sentir o mais belo dos sentimentos. - os olhos ametista sorriram. Aquele sorriso poderia desarmar exércitos, poderia causar compaixão, poderia causar encanto e dor. - Quero amar. - ditou, perdido na sensação do que poderia vir à sentir.

Tudo o que conseguiu dos outros fora indiferença...

Uma família, era tudo o que queriam.

Ouvi ao longe a voz que gritava em minha alma, sorri.
Cantei junto da voz que aos poucos se calava, chorei.
Em busca da felicidade, sofri.
Em busca do amor, odiei.

Como será o amor?
Alto, baixo, gordo, magro ou verde?
Não sei.

A culpa corroí o homem até o seu fim.