Você não voltou, e as paredes ficaram brancas.

Eu esperei você por dias. Eu mal conseguia dormir. Eu imaginei que não fosse voltar, mas minha imaginação sempre pegou peças, não é mesmo? E eu tinha medo. Medo de dormir, e quando você voltasse ninguém abrisse a porta.

As paredes com meu nome se tornaram brancas e vazias. Eu não conseguia olhar para elas. E num subito de sanidade, preferi pinta-las a furar meus olhos. Eu precisava te ver mais uma vez. Você brigaria comigo ao ver como eu manchei os poucos movéis que sobravam. Mas você não sairia por aquela porta. Você me mancharia de tinta e diria que era uma vingança pelos pobres movéis que não podiam fazer aquilo. E eu faria biquinho porque era uma garota má. Terminariamos na cama respingada de branco, ou no sofá que agora parecia uma zebra com listras erradas. Terminariamos bem. Porque você não saria pela porta me fazendo temer que ela se fechasse.

Ela não fechava, e você tinha a chave.

Dominika Barllet