eu sou os olhos enquanto todos os outros são um acúmulo inaudível de vozes. uma curva tênue que se alinha entre o eixo do que escrevo e nunca soube dizer. sou um coração arranhado e pulsante, calado, sofrido e despedaçado. uma flor seca e sem fragrância. pétalas murchas que craquearam e possuem um cheiro podre cor-de-vinho. não escrevo certo. escrevo torto e confuso. e mesmo assim você me lê. choro sem fazer barulho, mas em meu peito há uma passarela movimentada de um sete de setembro. dei risada sem querer e isso fez o meu órgão bombeador doer sem parar. não sei falar e nem por isso perco o charme de em contrapartida observar.

 sou aquela piscadela preguiçosa que surgiu dos seus cílios exaustos. sou filha da noite. sou amante da lua e às vezes beijo com força os lábios do sol. sou senhora da neblina e protegida por cada estrela encardida pintada no céu. sou romance e sou mistério. sou birra e histeria. sou mansa e pura manha. sou um assovio sereno gritado a cada alvorecer. sou uma soma incontável dos olhares que já lancei. um incesto entre sol e lua. 

se eu indagar, de uma vez por todas, quem eu sou, você irá avançar para dentro de mim? se isso o satisfaz, deixarei que fique insatisfeito, pois desconheço o autor de mim e não sei dizer o que eu sou com menos de três linhas.

se eu começar, recusarei-me a parar. você não vai gostar.

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