Desde criança, nunca abandonou a asa da mãe. Muito menos saiu do aconchegante e recluso ninho.

Os outros só irão te machucar, foram as primeiras palavras que conseguia se recordar de ter ouvido antes mesmo de conseguir pronunciar sem problemas fonéticos as suas próprias.

Havia sido criado com essa máxima.

Mas apesar da falta de experiências no exterior, o amor de sua progenitora era contato humano suficiente.

De resto, ele tinha Sócrates, o companheiro canino, e seus preciosos amigos encadernados que livravam suas faculdades do ócio mental.

E todos esses eram seus mentores e o ajudaram quando sua mãe não era a cultura ou conhecimento suficiente. Por dias e mais dias ficaria na poltrona fofa, na pele de Alexandre, O Grande ou Robin Hood. Nas terças, desbravaria os 7 mares e conquistaria o coração de belas donzelas, quebrando o coração das mesmas ao voltar ao seu navio e continuar a vida como capitão. Nas quintas, descobriria as Américas e enfrentaria os indígenas do velho oeste. No domingo, algo leve, como reflexões e artigos filosóficos.

E foi num sábado, numa jornada sem compromisso, aos seus 14 anos e 197 dias de vida, por entre as numerosas estantes de sua biblioteca, que descobriu livros com vários relatos de luxúria e procriação. A maior aventura de todas, achava. E com páginas amareladas e ilustrações antigas à aquarela em uma mão, e seu membro quase duro em outra, descobriu o que era masturbação.

Depois de chegar ao seu limite, sujando suas calças e dedos, a vergonha o atingiu fundo e, em sua cabeça, só conseguia imaginar o que sua criadora diria se soubesse desse quase pecado.

E esse assunto morreria ali.

Até os seus dezesseis anos.