UMA CHAMA LÚGUBRE

Parte VII

O lúgubre da noite viceja...

As fotos estão todas rasgadas.

Devo partir, e finalmente deixa-las;

O fogo virá e irá consumir minha incerteza.

A Lua é nova,

A vida é velha.

Sua morte, pouco sincera,

E a depressão me cega.

O que há a frente?

E o que eu já deixei para trás?

Naquela cabana ateada às chamas,

Em uma memória passada, jaz,

Pouca dúzia de lembranças,

Nenhuma esperança.

Essa se foi...

Ela partiu;

Como você, nesse luar que escurece céu e estrada.

Sua essência ainda vive por aqui,

Ou se esvaiu?

O eflúvio é de lírios brancos,

Seu consorte, inanimado e aos prantos.

Imaginando,

Sobre fins e recomeços.

Que posso exigir do fogo?

Ou da brisa que beija o meu rosto?

A última suave faz tanto tempo que acabou,

Que pode ter sido em uma outra vida, que passou.

E passou...

O amor resiste à ruptura?

O amor quebrará os ciclos da loucura?

E na minha depressão risível,

Vem à memória teu rosto impassível,

Cristalizado em uma caixa fosca de madeira.

Era cerejeira,

Eu lembraria da primeira,

E da última vez, ainda que fosse tarde.

Já era bem tarde...

Está além das barreiras de minha força;

Para achar que os céus hão de me recompensar.

E eu posso fugir à toda,

Porém, onde essa fuga irá me levar?

Talvez para um lugar parecido,

Aonde você está.

O lúgubre da noite incendeia...

Mas em tudo que a sinto é fria.

A Lua nova dentro de uma casca vazia,

Meu desinteresse pela vida passageira.

Assisto uma chama lúgubre queimar...

Aonde vai me levar?

Quem sabe a algum lugar:

Sob um luar infinito,

Sob certeza infindo,

Onde o amor que eu tive por você,

Algo possa significar.

Quem saiba eu pense, aflito...

Sobre a sombra da lua no sol,

Iniciar nessa manhã o apocalipse,

Ou, quem sabe, um eclipse.

~Gabriel.