Os dedos que tocavam-lhe o rosto eram ásperos. Ele sentia o coração frenético, envergonhava-se dos suspiros tortos. Sua pele queimava como se em chamas. Seus pensamentos estavam confusos, eufóricos, enojados. A ilécebra que o tomava era tamanha que ele se sentia enlouquecido. Ele odiava os toques. Ele amava os toques. Os olhos que o encaravam eram vermelhos e tão belos. Seus próprios cabelos negros, sujos e embaraçados, se misturavam com seda dourada. O rosto que pairava sobre o seu era delicado como porcelana, o hálito quente era como agulhas em seus lábios. O rosto beijou-o, tomando-lhe a vida.

Então acordou.