— Algum setor de preferência? — a rainha Darya indagou, ternamente.

Um que não adiante as minhas obséquias?

— Não, senhora — Willow apressou-se em dizer. — Qualquer um está bom.

— Nenhum dos candidatos escolheu áreas rurais, então mandarei você para as Terras Altas.

Nem sei onde fica.

— Sim, senhora.

— Levará esse ajuste idiomático e uma porção de pó de fada. Use-o com sabedoria. A pulseira ficará rosa, quando conseguir.

Com o susto da pulseira sendo colocada em seu braço, o gambá enfiou-se nos bolsos da quase-fada.

— Boa sorte, Willow. Devolva o gambá quando voltar.

— O quê?

Antes que pudesse protestar mais, um clarão cegou-a.