— Mo... — Livia chamou, enquanto ela colocava a aranha para fora da janela. (“Não mate-a! Ela tem sentimentos!”, tinha implorado. Bufou apenas de lembrar.) — Que são essas manchas na sua roupa?

A parrésia mentira que abandonou seus lábios foi rápida como um raio:

— Eu queria torta. Estava tentando procurar amoras na floresta.

Houve silêncio depois disso – algo quente e incomodo, uma sensação frequente ultimamente, pinicava sua consciência.

— ...Podia ter me pedido, sabia? — concedeu a loira, por fim.

Morana detestava aquilo. Fazia-a incapaz de encarar Livia nos olhos. Por isso, fechou a janela com força.

— Deixa pra lá. Vamos jantar, sim?