Foi bem no verão de 1983. Eu a observava por entre as paredes rochosas da nossa vila, sempre cheia de compasso e destreza. Era possível sentir de longe que havia algo errado, algo que você queria me dizer, mas não tínhamos coragem de falar um com o outro. Apenas deixamos nossa amizade renhir sob o sol da riviera italiana, quente como fogo, o suficiente para derreter um coração metálico. Foi quando eu percebi. Eu não sentia falta dele. Não tanto quanto sentia falta de você. Meu amor sempre foi real, Marzia. Como pude ser tão estúpido? Eu também me odiaria.