Vagueio perdido pelas galerias e corredores, a luz brincando com a lente da câmera, eu brincando de ser artista. Penso em minha falta de sorte, penso em Belchior e seus versos sobre ter sangrado e chorado demais. Pego a câmera e meus olhos vão de encontro ao jovem na pintura a minha frente.  Sério, mas não iníquo, sua presença o faz desaparecer aos olhos desatentos. Senti-me tão invisível quanto ele, que pequenez a minha.

Olho para o lado e vejo a garota das escadas admirando uma pintura, estou pronto para eternizar esse momento, mas a câmera escorrega das minhas mãos.