Você só dá ideias pra si mesmo.

Só ideias.

Por que você se alimenta só de ideias?

Quando seu estômago parou de roncar?

Quando seus olhos não reclamaram de estarem secos?

Quando você deixou de existir na realidade?

"Realidade".

O que é isso pra você, agora?

É apenas essa massa cinzenta a qual você se apegou?

É apenas esse medo que te assombra e te consome?

É essa paranoia que te enlouquece e te deixa ansioso?

Quando tudo começou a parecer tão difícil?

Por que as coisas parecem tão difíceis pra você?

São suas costas?

Seu trabalho de merda?

Seu governo fascista?

O machismo, a militância,

As pessoas que levam tudo a sério

Ou as pessoas que não levam nada a sério?

Por que tudo começou a doer tanto pra você?

Quando tudo se tornou tão mais importante,

do que ser você mesmo?

Quando a culpa deixou de ser uma aliada no ensino,

E se tornou um chicote na escravidão?

Quando seu rancor se tornou essa sua raiva?

Quando essa sua raiva se tornou na sua reação a tudo?

Quando sua boca parou de falar com seus pais?

Você imagina.

Imagina, imagina, imagina.

Se imagina falando as verdades.

Mas nunca fala.

Se imagina sendo herói.

Mas nunca se torna.

Se imagina diante da morte.

Mas ela não vem.

Se imagina diante dos seus maiores medos.

Mas eles só estão na sua cabeça.

Quando você deixou de ter coragem de falar?

Por que você tem tanto medo de agir?

Quem te disse que tudo vai dar errado?

Foi você, eu suponho.

Você e suas memórias picotadas,

Arranjadas para dizer

"Você"   "é"   "uma desgraça".

"Você"   "é"    "inútil".

"Você"   "é"    "narcisista".

"Você"   "é"    "o mal da sociedade".

Quando você começou a ser tão cruel consigo mesmo?

Por que você não se acalma?

Por que você não diz a si mesmo que se ama?

Por que não se esforça em se amar?

Por que não resolve sentir o calor desse seu celular,

Do computador, da mão de alguém?

Por que não olha para seu quarto, vendo a bagunça em que está?

Por que não respira fundo, sabendo que agora você está respirando?

Por que não sente os dedos dos pés?

Por que não sente seus ombros tensos?

Por que não sente o tecido da sua roupa na sua pele?

Por que não para de imaginar sobre a vida e começa a vivê-la?

Você existe.