Três horas voaram.

Edward mostrou-me sua coleção de vinis e a ousadia de uma taça de vinho às onze da manhã. Dançamos um rock.

Vis-à-vis, espelhávamos passos e sorrisos. Suas mãos deixavam-me tão segura, que parecia mentira.

Ao final, agradeci.

— Não lembro da última vez que dancei!

— Nem parece. Não perdeu o ritmo.

Sossegamos. A realidade, até então suspensa, esgueirou-se pelo chiado do vinil.

— Edward... Nunca fiz isso.

— Só faça o que tiver vontade.

Minhas vontades, acostumadas à penumbra, vieram como um tornado.

Dei-lhes passagem.

Pés nas pontas, mãos em seu rosto. Sua boca tinha gosto de vinho e liberdade.