Registro parte de minhas memórias nestas páginas, assim como fizeram meus antepassados. A tinta espalha-se pela folha como raízes de uma árvore, raízes que, espero, orientam-se a um futuro seguro. Não tenho ilusão de que alguém lerá essas palavras, mas há certa tortura nas folhas vazias de um diário antigo. Tortura, mas ainda um azo. Não posso completar o que foi perdido, porém preencho com minha jornada.

Caso alguém encontre esse livro, espero que minha história não venha confirmar o que falam de mim na capital. Meus atos podem parecer egoístas, mas em tudo agi na melhor das intenções.

Hipácia.