As roupas estão espalhadas pelo quarto. Os corações batem um contra o outro. Os corpos cobertos de sangue, suor e sujeira se entrelaçam num só. Bill Weasley se posiciona entre as pernas da esposa, enquanto Fleur crava as unhas em suas costas. O jovem casal se move em completo desespero. Não há qualquer vestígio de gentileza. É sexo em sua forma mais animalesca.

Eles estão vivos. A guerra acabou e ambos sobreviveram. Não sem cicatrizes. Não sem perdas. Não sem dores com as quais se sentem incapazes de lidar. Então, eles fodem. E é tão errado. E é tão certo.