Você não se lembrava mais das nossas fotos. Eu não te culpava.

— Promete que não vai ficar bravo. — Implorou. Sua maquiagem escorria e você provavelmente mataria quem falasse do seu delineador borrado. Meu peito apertou, instantaneamente.

— Nunca. — Eu também choraria, minha rosa. Mas depois, quando você não estivesse por perto.

 E, de uma noite feliz numa praça, terminamos arrasados, quebrados, calados nos balanços do parque que você tanto amava.

 O vento nos ultrapassava, mas não havia frio, não havia calor, somente o medo da perda. Isso e aquele assustador arrepio que tremelicava até os ossos. Seu cabelo cheirava a menta.