Confesso ter sentido um medo profundo de Sherlock ter sofrido uma trepanação no cérebro por causa dos anzóis jogados ao mar por pescadores de sabe-se-lá quanto tempo atrás. Eu vi os anzóis. Mas não deu tempo de avisá-lo; foi tudo muito rápido. Em um momento estávamos lutando com grandalhões de terno, e em outro, Sherlock voava numa hipérbole de quase cento e oitenta graus. O som foi oco. Mesmo sendo dentro d'água. Ainda assim, ou talvez por ser assim, meus dedos do revólver tremeram.

Sherlock havia pulado da prancha. Ou empurraram Sherlock da prancha. Isso eu nunca soube realmente. O fato é que senti a cabeça rodar, e Moriarty ria, deliciando-se mais e mais. Olhei para ele com raiva. Horrorizado, em cólera. Eu poderia matá-lo, se eu quisesse. O revólver me daria uma pontaria certeira em seu coração. Mas eu não faria isso. Sou frouxo demais, preciso admitir.

Trinta segundos haviam se passado e nada de Sherlock. Nada de braços, pernas, nenhum sinal de membros de girafa.

Os homens de Moriarty também congelaram, sabe-se-lá por quê.

Trinta e cinco segundos.

Minha arma mirava Moriarty e nada de Sherlock.

Se ele estivesse morto, eu atiraria.

— Desista, Doutor Watson. O jogo acabou!