A revolta despejava a subjetividade 

de um trauma tão banal. 

Os relatos eram murmúrios distantes.

No jogo da vida há sorte e azar... 

Nunca lhe ocorreu que na loteria do destino... 

aquele era o argumento de um ato sádico 

Sacramentado sobretudo por terror e desengano.

Nunca tão óbvio, a maldade não tem face.

 Os retalhos remontam a história proibida.

Antecipando a conclusão de um mundo destruído... 

Apenas outro depoimento esquecido na estatística... 

Outro sofrimento minimizado por remorso... 

A impunidade canta pneus, estudando a próxima vítima.

Tantos consentimentos estropiados pelo egoísmo... 

Tantas inocências defloradas por compulsão... 

E tantas perguntas perdendo o sentido... 

Buscar respostas é mergulhar 

na loucura da insensibilidade... 

Um ato inteiro dedicado a refazer outro...