A linha amarela no chão do metrô era a única cor que ele enxergava. Tão linda, tão pura. O único traço de cor na frente dele, com pequenas elevações para auxiliar cegos. A linha de segurança separando ele do trem, do vão a frente.

Quando um abismo encara outro semelhante apenas um pode sobreviver.

Quando um vazio enxerga outro, um acaba engolido.

Foi naquela quarta, parado na linha, que Carlos chegou ao fim da própria linha.
Um passo de cada vez, e quando percebeu, a linha não tinha cores. Era tudo negro, denso e breu.

Nada mais. Nada além.

O fim.