Intrínseca intenção calculada nas sílabas. 

As palavras têm cheiro de pólvora e atingem em cheio a aorta. 

O âmago sangra incessantemente, bem no alvo. 

Não há curativo capaz de estancar o peso da decepção. 

Curva os ombros, encolhe a coragem, mina a espontaneidade. 

O mundo de feras é um lugar sedutor, mas perigoso. 

Ninguém dele sai ileso ou indiferente. 

São as marcas que contam o restante desta história. 

Marcas que redesenham a inocência perdida. 

No mundo adulto aprende-se a chorar sorrindo. 

Seus amigos na realidade querem te ver enterrada. 

Há uma séria incompatibilidade entre seu sucesso e a ascensão deles. 

Nada os perturba mais do que sua força interior. 

A mentira se multiplica por ser convincente e viciante. 

Trata-se de um requintado baile de máscaras. 

Sem mais delongas, eles vão para o tudo ou nada. 

Não há mais nada a perder senão o restante de humanidade e pudor. 

Num abraço apertado de conveniência, crava-se o punhal. 

Tudo haverá de ficar bem se você não ficar no caminho. 

Você não percebe todas as sutilezas demonstrando o incômodo? 

Eles não suportam o fato de que você ainda está respirando. 

É inócuo ansiar por uma aceitação que jamais virá. 

O espaço que você pensa ter conquistado é só ilusão. 

O chiclete com sabor de hipocrisia não amansa o fedor da animosidade. 

Não confie nem na sua própria sombra ou é lá que você vai ficar. 

O comportamento paranóico pela primeira vez não surgiu ao acaso. 

Nesse amor há tanto ódio quanto possível, nada a ser feito. 

A incansável luta para alcançar a perfeição é o atalho mais rápido para o fracasso. 

No mundo adulto não há para onde correr sem ser julgado. 

Opiniões são emitidas mesmo sem solicitação. 

A solidão alimenta a alma de quem ainda não vendeu a dignidade. 

O poder, quando alcançado, mostra quem é quem de verdade.