Snape tinha sobrevivido á guerra final. Era verdade que merecia ter morrido, tendo em conta tudo o que fizera. Matou tanta gente pelo caminho e, apesar de esconder por detrás daquela enorme capa negra que transportava todos os dias,ele sofria com isso.Tinha a consciência pesada. Mesmo sabendo que foi ordenado por Voldemort, ele podia ter parado com aquilo e morria logo. Mas Dumbledore dizia que ele era útil na guerra e que as informações que ele dava eram muito importantes. Realmente, nunca pensei muito em mim pensou ele.Apercebeu-se que acabava por fazer o que os outros queriam que ele fizesse. Nunca tivera tempo para si mesmo e quando isso acontecia,á noite, quando finalmente tinha tempo para pensar, ele lembrava-se da cara daqueles que matou, das caras horrorizadas a olharem nos seus olhos.

Ele estava deitado na cama, não para dormir, porque já não o conseguia fazer á algum tempo. Lembrou-se da altura em que Voldemort lhe dera um golpe no pescoço e Nagini lhe atacara impiedosamente. Ele estava pronto para partir quando no meio de uma grande escuridão, vira Lilly. Estava tão feliz por voltar a vê-la. Depois voltou a ficar tudo preto. Não se lembrava de mais nada.

Porém, acordou e olhou á sua volta. A poça do seu sangue já lá não estava e as suas vestes estavam limpas, como novas. No entanto a sua camisa negra estava molhada e vários pingos estavam distribuídos no seu peito. Reparou que tinha uma gota de água na sua face, do lado direito. Poção de cura extrema pensou na altura quando vira um frasco partido ao lado dele com um resto de um líquido vermelho. Aquela poção fora inventada por ele e ele sabia que para a poção resultar era necessário que fosse feito um feitiço antes para que quem tomasse a poção ganhasse uma grande parte de energia por parte do feiticeiro.

Ainda hoje não sabia quem foi o responsável por ele estar de novo á vida, mas estava irritado por lhe terem feito aquilo, uma vez que vivia num enorme sofrimento interior. É verdade que ele nunca tivera amor á vida, mas quando tinha Dumbledore, ainda tinha alguém que o suportasse. A morte do diretor também era responsável pela tristeza profunda que sentia.

Olhou para as suas mãos , ainda deitado na cama, imaginando a quantidade de sangue que tinha em suas mãos. Depois olhou para o braço esquerdo. Desde que Valdmort morreu, ele já não tinha aquela marca horrível que o ligava àquele psicopata.

Já se tinham passado 6 anos desde a vitória do lado bom da guerra. Harry Potter, seus 2 amiguinhos e o resto da sua classe já tinham saído de lá.Nunca mais soube deles e de qualquer das formas não queria.

Não dormiu durante a noite.