Rose nunca gostou de rosas. Flores lúgubres, dignas de velórios e morte. No entanto, ninguém sabia daquilo. Todos achavam que ela gostava das flores, devido ao seu nome, porém essas pessoas esqueciam que ela não havia escolhido seu nome. Sua mãe sim, essa era apaixonada por rosas, embora se fizesse de durona e não ganhasse muitas. Mas também, como ganharia? Seu pai era tão romântico quanto um trasgo irritado.

Scorpius já havia percebido o desgosto da ruiva para com as flores. A cada vez que era chamada pra sair e recebia rosas (vermelhas, brancas e até mesmo com uma pétala de cada cor – ele ainda queria saber qual feitiço Frank Longbottom havia usado), a ruiva rolava os olhos discretamente e fazia uma careta. Contudo, ninguém nunca percebia. Mas é claro, ninguém prestava atenção em Rose tanto quanto ele.

Ninguém percebia o quanto ela se esforçava para ser a melhor da classe. O quanto ela tinha medo de altura ou o quanto era péssima em Quadribol. Ninguém reparava em como seus lábios eram machucados pelas mordidas. Ou na maneira em como seus cabelos eram tão parecidos com os de Hermione Granger.

Ninguém percebia realmente os pequenos detalhes de Rose.

Exceto ele.