Bellamy estava descascando uma fruta desconhecida, torcendo para que ela não fosse venenosa e, pelo cheiro e sua cor, não era nem um pouco.

Octavia sentou-se no chão molhado, encostando seu braço no do seu irmão, que estava atento, inserindo suas unhas na casca fina da fruta. Prevenido. Concentrado.

— Como você se sente? — perguntou Octavia.

— Bem. — respondeu simplesmente.

Octavia balançou a cabeça em negação e bufou.

— Sobre Clarke.

O sentimento se encontrava aprofundado dentro de seu peito, ficar quieto era a melhor maneira de não falar do que não sabia o que sentia. Que talvez não sabia o que sentia.