Lysa.

Sempre foi a menor. Menor na idade, menor na beleza, menor nas atenções que seu pai lhe deposita, se é que ele lhe oferece alguma atenção de todo.

Estranhamente, não se sente a menor com Petyr. Ele elogia seus cabelos vermelhos e seus olhos azuis, beija seus lábios e fá-la esquecer que a sombra da irmã paira constantemente sobre a sua cabeça.

É um doce engano. A realidade atinge-a quando, por fim, entrega a única coisa que poderia oferecer ao seu amado, ignorando o sabor a álcool mesclado em seus beijos e os olhos embaçados que a observam, mas não a veem, não realmente. Cat. Sussurra-lhe contra o pescoço. Estúpida e ignorante Lysa. Quer chorar, mas ignora o nó em sua garganta, fecha os olhos e, para não o perder definitivamente, finge ser alguém que não é.

Nunca seria a primeira escolha, o melhor era aceitar a verdade.