Droga, repito isso uma três vezes para mim e parece que fico uns 5 minutos sem resposta.

–Você não é a Yasmim, é? A que escrevia textos e colunas sobre assassinatos?

–Na verdade sou sim, mas não sei quem é você.

–Desculpe. Estevan - diz ele estendendo a mão para mim.

Não sou nada simpática. Simplesmente retiro um cigarro do maço e o acendo.

– Hum, prazer.

–Poderia me dar um?

–Os cigarros? -disse, um pouco surpresa.

–E o que mais alguém poderia precisar as quase 2:30?

–De sono, com certeza - digo e lhe entrego os cigarros - desculpe mas o que veio fazer aqui se não comprou o que queria?

Ele mostra uma sacola e retira dela duas Coca-Colas e uns pacotes de balas.

–Fizemos alguns textos juntos, não sei se lembra - diz ele em uma mudança brusca de assunto.

–Ah, provavelmente não.

–Imaginei. Ainda escreve?

–Não, não, não. Aquela gente não suporta violência.

–Você exagerava um pouco.

–Se os jornais exageram e mentem, por que eu, uma estudante se jornalismo não o faria?

–Entendo seu ponto de visto. Bem, Jul que me disse que você normalmente vinha aqui por esse horário. Eu escrevo um romance policial, e me lembrei de seus textos incrivelmente realistas. Não gostaria de voltar a escrever, mas para que alguém o lesse?