Uma noite quente de um sábado de verão. As estrelas nuca brilharam tanto. Apoiada na sacada do meu quarto, admirando o céu, e pensando o quanto eu havia mudado no verão anterior.

Eu me transformara em outra pessoa.  Ele me transformara em outra pessoa.

Dói lembrar. Eu tento procurar o local da dor sobre o olhar atento da dona lua, mas desisto. Tudo dói.

Eu sempre quis ser considerada uma pessoa adulta, mas agora gostaria de deixar de ser isso. Eu quero voltar a ser criança! Uma menina de trancinhas, com um vestido rosa rodado de rendados, montada em uma bicicleta. Eu teria seis anos e acabaria de dar a minha primeira pedalada, mas cairia em seguida, ralando o joelho. Fazendo cara de choro eu correria para minha mãe, chamando agoniada, correndo aos berros em direção à cozinha onde ela estaria me preparando uma bela e gostosa torta de chocolate. Minha mãe me ergueria do chão, me daria um forte abraço, daria um beijo no meu machucado e diria que tudo vai passar.

Essa é uma coisa que as pessoas não nos ensinam quando ficamos adultos: como lidar com as dores que não passam com um beijo.