‘’Medo: Algo que faz você pensar duas vezes antes de agir. Algo que corrói todos os seus instintos. Algo simplesmente incontrolável (...)”

Querido Diário, 08 de Agosto.

Eu nem sei o porquê de estar escrevendo, agora meia-noite. Mas foi meio que um impulso. Só não consigo parar de escrever. Na verdade, eu não quero parar de escrever. Quando eu me lembro... Eu preciso escrever. Só isso. Parece que sempre estou fora de contexto, parece que sempre eu vou estar a um passo atrás – ou á frente, depende do seu ponto de vista -, parece que

Um ruído estranho me desperta em minha janela.

Subitamente, coloco o meu diário em cima da cama e vou até a cortina.

O piso de linóleo range abaixo de meus pés a cada passo que me aproximo da janela, parecia que meus ossos tremiam, pois não conseguia manter-me na direção correta.

Sinto uma mão gelada em minha nuca, e um grito de puro pavor fica preso em minha garganta.

Tampo a boca com as duas mãos para não gritar.

Meu coração bate freneticamente, enquanto hesito para abrir a cortina que irá dar para o jardim de minha casa.

Com um movimento rápido e firme abro a janela.

Só o que vejo é meu reflexo assustado no vidro fume.

Acalme-se Claire. Digo para mim mesma. Foi apenas um pássaro ou qualquer outra coisa.

Fecho a cortina e vou para o meu banheiro.

Apoio na bancada para poder acalmar meu coração.

A menina que via no reflexo do espelho não podia ser eu. A Claire que eu conhecia era firme, durona, nada a assustava. A menina branca e de aparência frágil não podia ser eu. Na verdade, não conhecia aquela menina.

Não podia conhecer.

Meu cabelo naturalmente ruivo fazia um sinistro contraste com a minha pele clara. Meus olhos verdes estavam mais claros do que o normal por causa do medo.

Corujas. Foi isso. Apenas indefesas corujas procurando por abrigo por causa do frio.

Eu não podia continuar me assustando com qualquer barulho em meu jardim.

Precisava superar isso.

Dei uma última olhada na menina assustado e volto para o meu quarto.

Quando abro a porta, fico paralisada de medo.

Meu coração para de bater por um mínimo instante, enquanto tento absorver o que eu via, afinal, eu mesma podia ter feito isso.

Meu diário não estava em minha cama, onde eu havia o deixado.

Estava em cima da minha mesa de estudos, aberto e virado com as páginas para baixo.

Com passos hesitantes, pego o meu diário e o fecho, guardando-o em baixo do meu colchão, onde sempre o escondia desde quando havia ganhado o meu primeiro diário quando tinha doze anos.

Cinco anos haviam se passado e eu ainda escrevia um diário. Não conseguia não escrever, era um vício.

Mas... Como o diário havia saído da minha cama e ter parado na mesa de estudos?

Sinceramente, eu não queria saber a resposta para isso. Pois eu tinha a leve sensação de que eu já sabia, ou que pelo menos, eu já deveria saber.

Estico o braço para pegar meu iPod na cabeceira da cama, coloco na música que mais me acalma: Maid with the flaxen hair, do Richard Stoltzman.

Sim, eu gosto de Debussy e Jazz, apesar de ser estranho – ou não descolado - para uma menina da minha idade, gostar desse tipo de música e não gostar de pop ou sei lá o que, sim, eu gosto mesmo assim.

Deito em minha cama e fecho os olhos com força, tentando esquecer os meus medos, o dia que havia se passado, a esperança. Fecho os olhos com força tentando esquecer a minha vida.