POV Hermione

Estávamos indo para o Expresso de Hogwarts. Voltando para o lugar que eu mais gostava no mundo. Depois de toda aquela confusão na Copa Mundial de Quadribol (N/A: Vocês se lembram muito bem!), a atmosfera na Plataforma 9 ¾ não era a das melhores. Não era a mesma daquela que eu vi no meu primeiro ano.

Mas o Expresso estava ainda extraordinário. Vermelho brilhante e quase encoberto pela fumaça que soltava.

Rony, Harry e eu entramos no trem e começamos a procurar algum vagão vazio. Demos de cara com Malfoy.

–Malfoy, saia da frente.

–Onde está a sua educação, Potter?

–Malfoy, caia fora. -eu disse.

–Cuidado Malfoy. -disse Rony. -Você não quer mais um soco, quer?

–Eu não sei o que a Sangue-Ruim poderia fazer.

–Ah, cai fora. -disse Harry com raiva, empurrando Malfoy para o lado, que estava com um sorriso maldoso no rosto, saboreando a raiva de Harry.

–Argh, eu odeio aquele Malfoy! -eu disse com raiva.

–Eu também, Mione. -concordou Rony.

–Ei, vejam aqui! O Ministério ainda não descobriu quem conjurou a Marca Negra na Copa! -eu disse, lendo a manchete do Profeta Diário que me veio hoje, escrita em letras grandes e garrafais.

–Como não? Não tinham um monte de aurores lá? Deviam ter impedido os Comensais ou visto quem conjurou a Marca! -disse Harry, irritado e confuso.

–Tinham. É por isso mesmo que o Fudge está tão nervoso. -disse Rony, comendo quatro Varinhas de Alcaçuz de uma vez, a boca cheia de açúcar. -Foi bem debaixo do nariz deles.

O resto da viagem foi normal, enquanto eu folheva meu Profeta e lia Livro Padrão de Feitiços-4ª Série, Harry escrevia uma carta para Sirius após eu convencê-lo a contar sobre o que ocorreu na Copa e o que ele havia sonhado, e Rony devorava seus doces, e toda hora atrapalhava Harry a escrever a carta, falando coisas sobre quadribol que eu não entendia uma palavra, e provavelmente nem Harry, porque Rony falava coisas como "Chueffle Calhons" ou "Flitor Khru".

POV Draco

Depois da Copa Mundial de Quadribol, a Plataforma 9 ¾ estava mais tensa que nunca. Eu estava um tanto atordoado. Afinal, meu pai estava lá, no meio da confusão, como um Comensal.

Quando eu já estava entrando na minha cabine, Potter já vinha começando briga, junto ao Weasley e a Granger. Por incrível que pareça, Granger estava muito... Bonita? Essa é a palavra? Arrumada. Granger estava bem arrumada.

E, sem intenção, chamei-a de Sangue-Ruim. Eu não estava com a intenção de chamá-la disso. Não queria insultá-la. Simplesmente saiu. Era estranho. Eu sempre a chamei de Sangue-Ruim. Por que agora eu sentia remorso? Por que agora eu estava infeliz ao ver a expressão de Granger ao ouvir o xingamento?