I

àquele com quem eu gosto de brigar

            Ele apertou aquela mão que não era a minha e sorriu. Um sorriso vil, sádico. Porque aquilo me machucava, e ele sempre gostou dos meus momentos de descontrole.

            Eu quis o odiar, mas eu não fui capaz. Eu não consegui.

            Tola. Estúpida. Inútil.

            Eu simplesmente não consegui.

II

àquele que um dia foi o meu príncipe das trevas

            Eu me decepcionei muito com você, com as coisas que você fez e com as que você me disse. Mas eu me decepcionei comigo também.

            No final, nós não tivemos jeito, não é?

III

àquele de quem sinto falta

            Ele disse que gosta das minhas olheiras sombreadas e profundas. Mas eu não entendo como alguém pode achar olheiras bonitas. E então, eu me pego diante do espelho sentindo orgulho das marcas cansadas debaixo de meus olhos.

            Ah, às vezes eu esqueço de que ele é estupidamente sincero e insensato.

            Irritante.

            Às vezes, ele é simplesmente aquele com quem eu quero estar.

IV

àquele que simplesmente não conseguiu

            Mais uma vez, eu fiz planos rasos imaginando que poderiam, em algum momento, se tornarem profundos o bastante para que eu afundasse metade de meu corpo neles. Eu fiz planos com você, mas eles viraram pó.

            Oh, me perdoe, querido.

            Você simplesmente não foi o escolhido por este órgão involuntário sacudindo meu peito. Apenas nos enganamos, tomamos o caminho errado, nos rendemos à solidão.

            Engraçado.

            Sabíamos exatamente quem éramos, e mesmo assim, nos enganamos.

V

àquela que eu fui um dia

            Ela era uma criança crescida, apenas. Havia um sorriso, havia um brilho, havia uma brincadeira, e haviam os brinquedos em suas mãos inocentes.

            Haviam nuvens de algodão planando sobre sua cabeça.

            Mas em algum momento, ela se perdeu.

            Ficou para trás, perdida, inacessível.

            Agora, uma outra tomou o seu lugar. Ao invés do sorriso, uma linha curvada no rosto. Ao invés do brilho, uma claridade pálida. A brincadeira se tornou um jogo perigoso, e os brinquedos vítimas de atrocidades involuntárias.

            As nuvens de algodão são agora papéis chamuscados, negros e retorcidos.

            Eu não sei quando, mas a menina infantil simplesmente morreu.