Entornei a água fervida lentamente sobre o pó. A cabeça parecia que ia explodir de tantos raciocínios que eu descobri existirem.

A Morte, tranquila à mesa, talvez estivesse sendo leniente com a minha lerdeza, me dando tempo de pensar sobre tudo aquilo. Queria que ela não estivesse fazendo aquilo, pensar me deixava ansioso agora. 

Eu iria morrer, me transformar ou o que quer fosse. Eu não era uma borboleta.

"Quando a gente morre... Já que parece existir algo depois, eu tenho que fazer alguma mala?"

"Não precisa"

Existiam choferes ou algo do tipo?

"Por isso que o céu é dos ricos?"