Dependendo da forma como você escolhesse contar a história, ela começava com uma garrafa de Whisky de Fogo, um bar lotado e uma proposta indecorosa. Rose Weasley estava levemente embriagada, porém, não o suficiente. Scorpius Malfoy ria como uma maldita hiena. Se deleitando mis do que deveria com a vitória do Puddlemere United e fazendo com que a moça desejasse quebrar aquela garrafa na cara dele. A Weasley sempre fora uma péssima perdedora.

Talvez fosse o fato de estar tão concentrada no rosto do rapaz, pensando em todo dano que poderia lhe causar, que houvesse feito a garota perceber, pela primeira vez em 13 anos, que Scorpius Malfoy era bonito. Mais do que isso: que Scorpius Malfoy era gostoso. Gostoso. Para. Caralho. No futuro, Rose culparia a bebida. Culparia a derrota das Holyhead Harpies. Culparia seus hormônios estúpidos. Culparia o fato de estar solteira há algum tempo. Culparia a vontade de fazer aquele idiota parar de rir. Independente do motivo, o fato era que naquela noite de sábado, Rose Weasley olhou no fundo dos olhos de Scorpius Malfoy e disse as palavras que a condenariam para sempre:

— Malfoy, o que você acha que compartilhar uma noite de sexo incrível comigo?