Ele era um pintor não muito conhecido.

Ela era uma educada enfermeira.

Ele dizia coisas bonitas.

Ela sorria e desviava o olhar.

Felizmente, ele era calmo e meigo.

Infelizmente, ela era carinhosa e sedutora.

Felizmente, ele era esperto e bondoso.

Infelizmente, ela era manipuladora e cínica.

Semi despida e com uma marca de mão no rosto, a mulher estava com cara de beata.

"Como ousas mulher?! Mal lhe deixo sozinha e o fogo já lhe sobe?! Já sai pela rua afora procurando um otário pra... - O homem respira bem fundo. - Deixa!".

"Foi um deslize meu amor... Me entenda!". Ela o segura pelo braço e ele se solta irado e rapidamente.

"Chega". O homem diz abafado.

"... Era sempre, não foi por mal - Eu juro que não foi por mal eu não queria machucar você, prometo que isso nunca vai acontecer, mais uma vez - E era sempre, sempre o mesmo novamente. A mesma traição. Às vezes é difícil esquecer..."

"Alô, por favor Anita se encontra?"

"...Sinto muito, ela não mora mais aqui..."