Nas alturas do pico chamado Caos ele vive
Vários homens almejam seu imenso poder
Mas nenhum, até hoje, conseguiu que ele os abrigue?
Pois sua bondade corre feito o vento, por apenas ele querer.

Nas noites de tempestades o inabalável reside quieto
Não se ouve gemidos ou grunhidos de dor e prazer
Sua fama é um Pandemônio alerta e esperto
Talvez por isso todos os homens pensem depender.

Quando o medo costumava passar, certas vilas iam festejar
Brindavam a vitória sobre os Deuses Onipotentes
Tinham a falsa crença de querer... de desejar
Caiam enfreadamente do alto daquele pico contingente.

Quando os olhos Dele pairavam sobre as cabeças deles
Todo o céu se calava para vê-lo bradar
As nuvens cessavam e idolatravam aquele
E os animais se solidificavam para abraçar.

Quanto mais os vinhos jorravam pelas gargantas
Mais era o ódio Dele sobre aqueles que viviam sob
Um ódio fervilhante e incontralável que ti arrancas
Arrancas uma dor perfurante saboreando todo o doce.

Se desejar mesmo elevar-se para os céus, companheiro
Liberte-se dos trapos da moda ligeiro
Pois o tempo é rígido e silencioso, um eterno armeiro.