Toda noite que a que se auto-chamava mãe saia de casa, toda maldita noite, ele estava em seu quarto. Era tão triste, porque era apenas ela e o padastro. Contanto o que ele fazia, jamais o poderia considerar a tanto de chamá-lo de pai. Com aquele sorriso pervertido no rosto. Aquele ar que só os piores têm. E ainda assim era apenas ela e o padastro.

Era sempre. Doia sempre. Não em partes que não desejo mencionar, mas em um músculo que muitos interpretam como a própria figura do sentimento em sí. Doia lá. Sempre doia lá. Em noites que era apenas ela e o padastro, ela chorava.