Cá estava Jaskier, jogado entre o feno e o estrume de um estábulo qualquer, fedendo a álcool ruim e sexo pior ainda; prestes a falimentar por seu coração não conseguir mais cantar – seus dedos não faziam melodias em seu alaúde, sua voz se negava a sair...

O bardo encarava seu descartado chapéu ao chão – sua própria zombaria de um véu de luto.

E era exatamente isso... Jaskier estava de luto.

Luto pela sua amizade de décadas, pelas suas mãos tremulas e voz rouca, luto por suas canções de amor que nunca teriam um final feliz.

Cá estava, fedendo a luto.