Me beije.

Me beije lentamente.

Não tenha pressa, não me beije com segundas intenções. Não enfie suas mãos por canto nenhum. Não me beije esperando por nada a mais. Me beije como se a minha boca fosse a única e última água que beberá na vida. Me beije como se você tivesse esquecido toda e qualquer outra boca que você já tocou. Me beije com curiosidade. Respire o meu arfar, sorria com a boca grudada a minha. Me beije com as mãos no meu rosto. Não tenha pressa, me beije demoradamente, como se tivéssemos parado a rotação do planeta para faze-lo assistir o nosso beijo. Como se tivéssemos parado o tempo e adquirido um estoque ilimitado de horas, meses e anos para cada toque, cada respiração. Me beije até que eu esqueça como contar.

E então se afaste e me pergunte quanto é 2+2,

só para me ouvir responder o seu nome.