— O que está fazendo, minha flor?- Alfred indagou ao bater na porta.

— Uma carta. Eu sempre sou melhor escrevendo do que falando.

— Achei que depois da olada desse ano, você conseguiria expressar-se melhor. Você nunca teve amigos tão incríveis e nunca te vi tão sociável.

Ela sorriu, mas lamentou.

— Também achei, papi.

— Está tudo bem não saber como dizer o que sente, Lizzie.- beijou-lhe o topo da cabeça. — A carta é pra eles, não é?

— Pra ele.- Alfred teve um delay, mas sorriu. — Para! Não é isso.

— Eu nasci à noite, mas não ontem à noite, filha.